Como las cañas, soliloquio en la dehesa.

      Aquí, en este Paymogo lejano, en este lugar donde descansaron los conquistadores Templarios, esos caballeros pobres de Cristo… ¿caballeros o monjes? ¿Se puede ser las dos cosas? Es igual, total, se fueron sin gurumelos, ni sonrisas de jarales…también se dejaron sus malos humos, y sus monsergas, junto a las últimas encinas que acariciaban con sus hojas el viento portugués… ¡ya no han vuelto por aquí!.. ¡Qué bendición!...Los de Medina Sidonia, con aquellas Compañías Urbanas, también se fueron en sus  magnas caballerías,  al fin comprendieron que “las cuentas de la contienda, el diablo las entienda”… ¡Cuántos Guzmanes!..¡Qué lío!... ¿Será verdad que había uno   “bueno”?..A lo mejor el Mago… Éste siempre estaba solo, no le gustaban las reuniones. Al cabo del tiempo volvieron a venir  gente, mucha gente, por fin, ya era hora.  Romanera, Del Agua, Preciosa y Condesa… ¡cuánta pirita, hierro y cobre!..Pero… ¿Otra vez? ¿Dónde van ahora? ¡Ah, que se acabaron los filones! ¿Tendremos que estar siempre preguntado, cuando has venido y cuándo te vas? Bueno, pero da igual,  fuimos ejemplares, villaejemplares, para más señas. Sí,  es una valoración de Primo de Rivera, lo leí en un folleto que terminaba diciendo: …”y habrá limosnas para los pobres en la puerta de la iglesia”… ¡Que alegría! ¿No?... Calla, que después se lía otra más gorda, ¡ay mai!, y antes de eso se murió Manuel María. Manuel María de Soto Vázquez. ¿Sabrá alguien, algún día, quién fue ese?... ¿Era de pro?... ¡Ni lo sueñes! Era, sencillo y culto, tan amigo de los pobres que murió como ellos, era… único…Al fin le pusieron una placa en la casa… ¿Y?... ¡Pues eso, que le pusieron una placa!.. ¿Hablamos de los tiempos de la tangana? …Será mejor dejarlo, yo me acuerdo de las “papas fritas” y se me pone el cuerpo malo. Y total, la presumible unidad de Europa, nos colmará de subvenciones después de la Transición… ¡qué bueno!... ¡Viva Alemania!... ¿Cual, la del Tercer Reich?...No, la Alemania reunificada, la que mandará en el euro… ¿La del Cuarto Reich?...Calla loco, ¡Cuánto gafe! …¿Y ahora? …Ahora está el que robó, me lo dijo fulano. Está el ex presidiario, el convicto, el flojo, el sucio, el ruin; me  lo dijo mengano. Está…en fin, el que…quiera zutano.

      Lo mejor es que nos han dejado en paz, en esta letanía de recursos latentes, en esta depresión crónica y noctámbula. En el fondo nos gusta que nos dejen en paz. Ya podemos hacer concursos. ¡Si! ¡Concursos!. ¿Por qué no? Haber cuanta creación tenemos para olvidar, la crítica que nos mengua y paraliza en el marasmo del aburrimiento. Me niego a pensar que el futuro nos lo traen de importación…Hagamos concursos de mieles dulces de flores diversas. A fin de cuentas esto fue lo que nos hizo nacer. ¡Pero eso sí, que gane quien se lo merezca!, y si es por toca, a quien  le toque, ya está bien de hacer trampas.

      Hagamos, por qué no,  juegos de adjetivos inocentes, que insultándonos nos hagan reír, y nos cubran del encanto infantil de  nuestras inútiles ofensas cuando niños, digámonos: ¡Pedorro!, ¡pedorreta!, ¡cara-culo!, ¡abombao!..Pongamos los brazos de avioneta, y corramos haciendo giros en la explanada del Llano Barrio…¡Venga!...Un concurso de risotadas gordas y extendidas, haber quien está más loco de risa. ¡O de cicatrices!; el que tenga más pitas, gana.

      ¡Ah, qué no se puede! ¡Qué ya somos mayorcitos! ¡Que resultaría ridículo! Bueno, pues entonces, juguemos a no olvidar el alma que nos hizo crecer, a no olvidar que las cañas se balancean con el viento, pero no se parten, porque verdes, y con raíces firmes, tienen  flexibilidad innata de  danza y paisaje, de armonía y dicha,  aún en los barrancos.

      Las visitas de la parca, silenciosa y objetiva, como siempre, nos va dejando cabizbajos, ausentes…temerosos, y ya estamos con lo mismo otra vez…

      -¡No somos nadie…no somos nadie!

      -¡Nadie serás tú! ¡Pedorro, pedorreta, cara-culo, abombao!. Yo me voy al Llano Barrio, me voy haciendo giros de avioneta, me voy a ver el jaguarzo, y el tono verde que lleva abril cuando se refleja en las hojitas de las carrascas, me voy a la cuesta Cansa Burra  a ver a Haniano hacerse una escoba de tamuja…a ver si el Chanza serpentea, por fin, en un verdadero Puente Nuevo…a ver si alguna vez, nos decidimos, a escribir nosotros nuestra propia  historia…